desconstruído

nascer

crescer iludir

dar

sentir

ter

vomitar

chegar a ter

querer

bolha

paredes sabão

tudo

drogas

amigos amor afecto construção

cores artes canções objectos

morte separação desinteresse

vida lodo

bicho

vergonha

fotografias

futuro

medo

estrelas

dinossauros

viscoso pútrido

libertação em lá

A minha mão é uma faca de aço na luz vermelha da sala acordada.
Dá de comer ao cuspir dos beiços o doce gelado,
provocante.
Sou pessoa toda diferente mas só mexo as orelhas.
Não fujo,
não paro,
não calo nem caio,
só limpo.
A minha mão na cadeira é uma faca de aço numa sala acordada.
Os pés não os vejo, tresvejo.
Uma tampa depressiva que não cala o assobio,
um chapéu cheio de pedras.

prisão em si

O meu braço é uma colher de pau na sombra azul da cozinha adormecida.
Dá de beber ao sorver dos beiços o ácido abrasivo,
paralisante.
Sou pessoa toda igual mas só mexo os olhos.
Não articulo,
não ando,
não tujo nem mujo,
só sujo.
O meu braço na cama é uma colher de pau numa cozinha adormecida.
A cabeça não a vejo, tresvejo.
Uma panela de pressão já sem fôlego pró assobio,
uma lata cheia de sopa.

Traficante de sonhos

O Maçariku gostava de máquinas. Máquinas de luz, de imagem, de som. Câmaras, projectores, gravadores e até instrumentos musicais que não sabia tocar. Dava aos amigos, mostrava, usava, trocava nas feiras. A feira da ladra de Lisboa em primeiro lugar, claro. A feira já não será a mesma sem o Maçariku, esse passador de coisas e de ideias. E as coisas para ele não eram só objectos para coleccionar - tinham ideias lá dentro. Trocar, passar, presentear. Traficante de sonhos e de objectos, contrabandista de ferramentas de transformação para dar sentido a um mundo onde não se pode passar sem um bocadinho de tristeza. Mas não é tristeza para ficar parado. Pode ser uma caixinha de música para ajudar nos combates.

Uma maneira de estar

O Maçariku ensinou de tudo a toda gente. Mas ensina-se uma maneira de estar? Uma maneira de estar intensamente na vida, sem separar acção e pensamento, sem desligar as técnicas das ideias, sem opor a militância e o sonho, sem apartar as pessoas e as máquinas, as crianças e os adultos, os vinhos e as letras, sem saber afastar a cultura da política e amizade da luta. Saber fazer e dar sentido a esse fazer. Contra o empobrecimento da vida, ele provocava. Militante, mas antimilitarista (o "Tropa Não!"). Pela diferença, anti-racista. Contra os chefes, antifascista. Pela igualdade, mas nunca a das paisagens lisas, porque ele era adversário da "normalidade". Podia dizer "o que tem de ser tem muita força", mas cinismo não, cinismo nunca. Rugosas cidades de antagonismo e solidariedade, de combates e passagens, de barricadas e revoluções, de amigos e de toda a gente ainda por conhecer, de cafés e ruas, e ruas e ruas e ruas. Lisboa, como a palma da sua mão.

Com o corpo todo

Rigorosamente desobediente, o Maçariku falava uma língua só dele, cheia de interjeições, olhares, esbracejares, esgares, gritos, uivos, sussurros. Ele gritava com o corpo todo para nos acordar. Mas sussurrava as palavras mais importantes. Não sabia esconder o seu olhar atento por detrás do cabelo (que olhos bonitos!), nem a barba escondia o seu sorriso aberto, desafio constante ao mundo tristonho.

Levanta a pedrinha

Antagonista revolucionário das opções fechadas, das dominações fora e dentro da cabeça, dos caminhos fáceis do marketing. Fazemos então muito mais, muito mais transformador. E convidamos aqueles também, provocamos aqueloutros também, vamos conhecer gente que faça. Que saiba fazer porque vive. Que saiba pensar porque faz. "Levanta a pedrinha, oooooo!..." Porque, para além da amizade, era a transformação do mundo nas lutas da história o critério da sua indisciplinada disciplina. Nas lutas grandes e pequenas. E as pequenas são enormes, decisivas, entusiasmantes e belas.

Maçarico

Um pássaro das regiões costeiras? Um jovem que ainda não sabe tudo? Uma ferramenta com chama? Sabe-se lá. A gente só sabe que a sua última máquina parou - o coração. A vida vai: "Bute, bute!"

Maçariku

 

Naquela altura eu não sabia bem se se dizia filmagem ou filmação. Eu votava BCG.

Tinha febre e fizemos o guião de um filme e nunca fizemos o filme.

Vontade sempre de dar tudo, promessas atrás de promessas, quem dá também tira.

A idade foi de ouro até chegar à prateleira.

Tira-me esse cabelo da frente dos olhos ternos, vivos, atira-o para o lado, andar gingão.

As mãos que se davam às conversas, aos cigarros, às máquinas de filmar, ao prego e aos ombros dos outros. Aos nossos ombros.

Murcham corações. Atordoam-se antenas.

À procura da vibração das cordas da tua voz, da voz, da voz, da tua voz de encher espaços. À procura, à procura, à procura. E a puta da vida que não se rebobina.

As feridas demasiado grandes de sangue encarnado vivo, a tua cor, o vermelho, o oito, a bola preta, as contas redondas, tudo apalavrado.

O homem dos sete instrumentos, o soldadinho, os artesãos e militantes e clandestinos, velhos, de rugas, dificuldade de andar, com quem querias aprender tudo, para quem olhavas com os tais ternos olhos. Mas só querias viver até aos cinquenta, tu, o pescador de mar e de lixo.

E os tantos que ensinavas ficam como, agora? As crianças que ainda não sabem nada, os adolescentes que precisam de desprezo, os atados que têm de se desatar para fazer alguma merda interessante deste mundo.

Emprestavas com um v na volta, de vítor. Do viriato que era chato. Da vida, tão alegre e destemida como outra coisa qualquer. Os beijos no sítio do costume, as voltas ao bilhar grande, ou então uma curva. A fita do vhs.

Dá-me medo de escrever, posso perder-te mais assim. Mas se não escrever?

Os olhos dos mais novos iguais aos dos mais velhos. E os dos gatos, dos cães, horas a brincar, anedotas, gozos, distribuidor de risos. Era uma vez um cão que só tinha três patas, ao fazer chichi, caiu.

Fazer quase tudo o que se quer como se quer. Queres apostar?

Pôr tudo a andar, construir coisas. Ser bastidores, estrutura, a força, a base, o motor. Pedir e forjar amor. Discutir e não ceder. Teimar com e sem razão, teimar sempre. Com quem se ama, sempre.

Acumular pó, máquinas, quadros e bocados de pedra ou de metal que ninguém sabe o que são. Espreitar de curiosidade, chamar um cúmplice, mais vivos os olhos, mãos a falar. Coleccionar de tudo. Dar e tirar, trocar. Fiar. Focar.

Dobrar combates com um isqueiro ou uma garrafa de cerveja. Despachar as coisas, meter as mãos, resolver. Sozinho e com outros. Não embirrar à partida, só embirrar depois e se. E se depois e se, embirrar tudo.

Fugirmos na lata do bora-bora, janela aberta, muito ventil, um jornal por dia, chupar gasolina para cozinhar o bacalhau. Estado espanhol, viagens, férias, praias, tendas, casas com vacas e moscas, canas de pesca, xadrez, rios e cidra e sacos-cama. Ou então vamos só aos caracóis.

Lisboa sem ti, a palma da tua mão, as pedras da calçada, os prédios, as pessoas a virar esquinas, faz isto sentido? Por onde respira?

E esta casa, e esta companheira de vida, e esta filha, e estes filhos todos, e estes manos todos e estes todos todos?
Apetece-nos murros contra muros até ver estrelas de cinco pontas.

Mas a gente vai continuar. É só ter a tua voz aqui na cabeça. E o que tem de ser tem muita força.

a dor alheia à menina

menina,
a sua silhueta disse-me
da maneira mais bonita
que já não acorda com os meus olhos

e contudo eu vi na sombra
verdes e castanhos, quase amarelados à volta
esses seus que sem luz vêem o cá dentro

vi-os com menina
vi-os com será
vi-os carregados
com a dor alheia
e um robalo

Depois disto, a menina cantou:

vai amar
pescador
pesca pesca
pesca peixe pesca

senta-te à mesa
e bebe
pescador
bebe vinho bebe

deita-te na cama
e dorme
pescador
dorme tudo dorme

entretanto

A morte só antes e depois: tudo é vida entretanto no humano.

de meu bem desenganado

Engano?
Não! Porquê engano?

Sim, é tudo biologia.
É tudo cultura e biologia.
É tudo comida, cultura e biologia.
É tudo bebida, comida, cultura e biologia.
É tudo electricidade, bebida, comida, cultura e biologia.
É tudo música, electricidade, bebida, comida e biologia.
É tudo história, música, electricidade, bebida, comida, cultura e biologia.
É tudo química, história, música, electricidade, bebida, comida, cultura e biologia.
É tudo física, química, história, música, electricidade, bebida, comida, cultura e biologia.
É tudo mar, física, química, história, música, electricidade, bebida, comida, cultura e biologia.
É tudo linguagem, mar, física, química, história, música, electricidade, bebida, comida, cultura e biologia.
É tudo jogo, linguagem, mar, física, química, história, música, electricidade, bebida, comida, cultura e biologia.
É tudo poesia, jogo, linguagem, mar, física, química, história, música, electricidade, bebida, comida, cultura e biologia.

(Engano não, engano não, engano não, engano não.)

com algumas raízes

#

inimigos os cemitérios que fecham às seis de todos aqueles que receiam não ser anónimos nestas ruas mas que desejam tanto como os outros sentir na pele e nas sinapses este calor seco de derreter dedos nos dedos com esta luz acásica mágica

            para poder a escrita estar aqui

                 é preciso ser-se anónimo

                 é preciso ser-se adolescente

                 para ser-se anónimo

- O teu tempo já passou

- O teu sorriso passou agora

            ser-se louco ser-se louco

            ser-se louco é outra hipótese

##

de repente a rua era minha como

dantes

mas eu estava excitada demais com

essa surpresa

            não conseguia estar toda cá

percebi o lado autodestrutivo

de agora e de antes dedos nos dedos com

o mais intenso prazer

            talvez ganhe forças para ir comer

            quando o sol se puser

            no horizonte que não vejo

            (só clarões atrás de prédios)

mas onde?

o quê?

###

não saber parar

não saber não re-levantar

ter medo dos outros

raiva dos sons

falta de equilíbrio

sufocar

imobilizar

por dentro explodir

- e não sou a única

que mundo estúpido

como está.

   nojo

metro do fim do dia

quero saber da temperatura da água
deixar de fumar por hoje
mas não vou dispensar aquele

quantas vezes flashes
dos quinze anos da caneta mágica
da calma, de árvores, de cadernos

vou esquecer-me da saída assim
sair nos moinhos altos
esfarinhada em pão

que mundo a correr
que saudades do estoril 1947
que medo dessa data nessa praia

constelações às turras

Dor do estar
na água que se ensalobra
no podium a fazer de taça
com a dura carcaça
furada pelas balas
sem as tuas
lucidez e mãos quentes
de peito dormente
de groselha regada
posta no meio da estrada
gritando pus
devagarinho derretendo
moendo os ossos

descansa-me as palpitações
falar

o caderno

Perdi o caderno castanho da marca vermelha. Tinha lá escritas as notas do secretário, agora irrecuperáveis. Esforço-me por reconstituí-las de memória. Mas antes deixem-me contar-vos como perdi o caderno castanho da marca vermelha.

Num escuro fim de tarde de Fevereiro em Lisboa cruzei-me com um homem (tinha a aparência de o ser, pelo menos) ali ao jardim da Gulbenkian, numa rua lateral, a Marquês Sá da Bandeira, se não estou em erro no nome. Passei por uma pequena porta verde de uma antiga tabacaria abandonada. Levantei a cabeça, vi-o no reflexo do vidro passar por mim. Passei por ele, olhei-o ainda um instante. O estranho homem, cicatriz na testa, mais alto que eu talvez poucos centímetros, magro e seco, fugiu rápido com o olhos vermelhos, fechando o sobretudo preto e puxando a gola numa simulação de frio. Naquele segundo percebi que me tinha desaparecido o caderno castanho da marca vermelha. Ao lembrar-me do seu casaco tremi de pavor, como Edgar Allan Poe me tinha ensinado no livro. Subitamente entendi - aquele homem era eu mesmo. Mas o caderno já não estava no meu bolso.

mamute mutante

vais ser o que és
mutante incongelável
apesar do frio
vais ser o que és:
outro

Minha querida

quantos anos

Chegou a carcaça ao sul
e perguntou a um velho
quantos anos

quantos anos de vida
 

O velho soprou as velas

mantendo-se vivo

vivo com os pulmões vazios

prontos a encher de ar os fios

A sua imagem é fria

seca e fria de fomes passadas

todas satisfeitas por amigos e dois dedos

porque a mãe não teve leite

não teve, sei lá porquê

Ele ama a pulsação das oliveiras

quanto mais perto do mar melhor

não tem medo das ondas grandes

não tem

já ficou uma vez à espera num barco

Quando saía à caça e voltava

era regressar a casa depois de um protesto

desolação um pouco

cumprido o caminho

comprido

Depois precisava de um copo

e outro

e outro

e outro

a casa

Agora não tem fome que chegue a desejar o dia

espera o dia

e dorme malzote

dorme mal de noite

wtf?!

tão longe vénus...

tão longe a guerra...

Obscenidade é as esquadras não disporem de um dicionário à mão!

 

A faixa retirada da fachada da Casa Viva, sem aviso prévio, pela polícia e bombeiros (e, com jeitinho, ainda conseguiram partir um vidro).
Para a polícia, «é obscena».
Para a câmara, «falta licença».

Aqui uma notícia do sucedido.
Aqui o comunicado da Casa Viva.

é isto

errar: pôr erres

a barata que fez a avozinha fazer a cara mais feia que lhe tinha visto

a barata resistia ao ataque nuclear e ao esmagamento de garrafa, engarrafamento

a barata vivia ali sem saber se antes se depois do 25 de Abril

eles queriam mostrar-nos como esse dia, como esses meses, tinham sido importantes

mas nós queríamos era mudar as coisas agora

já enjoávamos do  “foi assim”, apesar de não conhecermos quase nada do assim

a importância da memória e da experiência só se ganha com necessidade vinda de dentro e isso só acontece quando fazemos coisas

deixem-nos fazer

a barata perdeu a pata mas continuou a espernear

a barata já tinha só metade do corpo e continuou a espernear

à avozinha bastava-lhe que não estivesse em cima do prato dela

enquanto esperneava estava eu a pensar

em quando dizes que é preciso repetir

que resistir é repetir

que quando se repete se repete de outra forma

com outras palavras, outros pontos de vista, acrescentando pontos aos contos ou contos aos pontos

que não é obrigatório toda a gente saber tudo o que a humanidade já sabe

que isso seria impossível

só vou odiar o teu carrasco quando ele for meu carrasco também

isso não passa por tradição ou honra familiar ou classe ou clubismo

só quando me passarem a perna é que vou dar atenção às histórias antigas de quando te passaram a perna

deixem-nos levar com as pernas agora

e era assim o avançar da história do mundo

porque ninguém sabe tudo o que a humanidade já sabe

isso do aprender tinha muito que se lhe dissesse

porque é sempre preciso experimentar com as próprias mãos

errar errar errar, o caminho não era sempre em frente

cada pessoa tinha de picar o dedo num alfinete para saber o que era a dor

e era assim que eu esmagava a barata como quem esmaga a evolução

das diferenças abissais

Nem nada.
Sermos iguais, mais iguais
do que imaginamos.
Eu não ser
tão forte como julgas
tu
não seres tão frágil como julgas que aos meus olhos és
termos este frio nos pés.

Eu pensar em ti tanto ou tão pouco
como tu em mim
respirarmos o mesmo cancro do ar
eu querer iniciar
poemas de telemóvel e tu
um centro jornalístico na nuvem.

Não odeias tanto o cantar
como eu te imagino a odiar.

E respiramos este ar de cancro comemos esta comida de cancro somos tratados pelos mesmos hospitais que não sabem tratar o cancro.
E se for só isso,
somos só conhecidos.

história da gordura

Era uma vez uma rapariga que estava tão apaixonada e o seu amor tão longe que engordava à conta de colheradas de Nutella, de madrugada, antes de ferrar no sono.
A pasta castanha, deliciosa, descia ardendo pelo esófago, viajava descendo até às canelas, e subia depois, antipaticamente, para se instalar nas coxas e no rabo.
Imaginem só os pesadelos dela: culpada da pasta, pesada das coxas.
E os pesadelos da dita, enquanto autora best-seller que escreve, a fingir de pessoal e íntima, a história de toda a gente. Que nem emaranha pela ficção científica. Apenas versa a miséria fisico-sexualo-mental destas raparigas que apagam a luz depois das colhereradas e assentam a cabeça sobre a almofada das imagens feitas do mundo, e não dormem tranquilas.
Um dia, ela engordou tanto que se tornou feliz. Ria e cantava com brilhos nos olhos. E sabia que quem gostava dela gostava mesmo dela. Tinha amigos a sério. Escreveu então um tratado sobre os benefícios das calorias.
Morreu aos 84, como qualquer outra pessoa. Hoje ainda sorri em Plutão.

Como

Como como como.
Como como quem come.
Como como quem como.
E quem como come como come, que é como dizer que come como como.
Quem me come come como quem come.
E eu como quem me come como quem come, também.

e o asfalto é tão largo...

 

Em resposta a um apelo que por aí circula, TODOS OS RIOS VÃO DAR AO CARMO!, o Coro da Achada virará rio no asfalto que sai do Largo da Achada (parte às 20h30) e cantará colina abaixo, colina acima, até se fazer mar, no Largo do Carmo (chega às 22h).

Vem daí! É andar! De voz ou panelas em punho…

TODOS OS RIOS VÃO DAR AO CARMO

Na noite de 24 de Abril saltam rios de vários pontos da cidade. Vários rios de gente que quer estar na rua neste dia – em vez de estar sozinha em sua casa – e que, com panelas, instrumentos, pancartas, vozes e vontades, desaguam no Largo do Carmo.

Não é por acaso que queremos regressar a este sítio. Não só porque faz 40 anos que este largo se encheu de gente que não obedeceu às indicações de ficar em casa do Movimento das Forças Armadas, mas também porque queremos viver e reclamar o espaço público.

Para estes rios existirem, terão de ser criadas nascentes. Pega em ti e nos teus amigos, no teu grupo musical, no teu colectivo ou na tua equipa de atletismo, fala com outras pessoas, pensa num ponto de encontro, organiza o teu percurso.

Participa, traz as tuas ideias e vontades, instrumentos, comida, bebida e um saco do lixo.

riosaocarmo@riseup.net


TODOS OS RIOS VÃO DAR AO CARMO (EVENTO PRINCIPAL):
 https://www.facebook.com/profile.php?id=432399456863106&ref=ts&fref=ts 

Outras nascentes e rios

Anonymous:
https://www.facebook.com/events/581157165313319/
FrentePoesia:
https://www.facebook.com/events/626576217428675/
Podes ser a gota de água:
https://www.facebook.com/events/386499198157923/
PREC's not dead:
https://www.facebook.com/events/619217914820105/
Résvés Campo de Ourique:
https://www.facebook.com/events/1481340698744551/
+ Um rio:
https://www.facebook.com/events/450190238447612/

útil

Tudo me soa a falso excepto a mentira descarada. Essa é a verdade descosida dos fatos de luto, nunca deixada frutificar nas gangrenas dos adultos xonés e na hipopotamização da TV. O que é útil é o supermarché com produtos muito farmacêuticos e sempre à mão de semear hortas nas prateleiras incógnitas que aldrabam os clientes com truques de marketing feito por macacos de imitação, criadores de deuses quando já criados deles.

não perca a oportunidade, menina

Vá ver a exposição não perca a oportunidade, porque depois já não vai poder nadar no cocó azul da artista mais conceituada de todos os tobogans gigantes da europa e mesmo no quénia nunca se viu nada assim, nem o colonialismo mais racista consegue saltos destes de qualidade da catana para a arma química entrecortado com aviões de deixar prendas de natal e árvores para pedir presentes aos tanques.

lacunas

Ó chocolate santíssima, não me digas que acabou o compal de banana da madeira e os crepes com virgem e licor de batú.

Por causa duma étê

O homem da cabeça grande gostava de fumar perlimpimpins, mas os perlimpimpins eram ilegais. O homem da cabeça grande andava sempre com perlimpimpins no bolso, e andava com muitos, porque fumava muito ao longo do dia. Um dia apanharam-no e acharam que ele não era consumidor mas sim traficante, porque tinha muitos perlimpimpins no bolso. Pagas uma multa, mas não tens de ir ao psicólogo; se és traficante tens a cabeça no sítio. O homem vivia sozinho no quinto direito, e a família do quinto esquerdo não tinha razões de queixa.

A mulher dos pés grandes vivia com o filho que queria ser astronauta. Era o miúdo dos cabelos grandes. Moravam os dois no quinto esquerdo. Ela fazia muitas coisas: fazia as camas, fazia as compras e fazia-lhe a barba. Ele fazia o favor de não saber levar os seus sonhos extra-lavagantes à prática. O miúdo dos cabelos grandes conseguia deixar-se ficar à janela à noite muito tempo, de nariz levantado. Lá em cima, ficava o planeta Amanhanado.

No planeta Amanhanado, a étê das olheiras grandes vigilava. Tinha de existir acordada e viva sempre que alguém no planeta de baixo pensasse nela. A étê das olheiras grandes tinha rugas marcadas de já há tanto existir. Um dia desequilibrou-se e caiu redonda no meio dos homens e mulheres de baixo. Mas nem homens nem mulheres a viram. Viu-a só o gnomo das orelhas grandes. Depois, ela recompôs-se, levantou-se e voltou para o Amanhanado.

O gnomo das orelhas grandes tinha umas orelhas que pareciam as de um elefante e era sincero e social. Sincero e social podem não ser opostos. Ou nunca tinham pensado nisso? Aquele gnomo queria aprender com as histórias, com os relatos de vida dos outros, com os livros, com os filmes, com as conversas e discussões acesas entre gnomos, sobre os mais variados assuntos. E ele também falava, de vez em quando. Contou da étê das orelhas grandes, que vira estatelada à superfície da terra. Mas ninguém acreditou.

Uma vez o homem da cabeça grande teve uma visita. Era o homem do nariz grande, um amigo seu sorridente e cheio de sorte. Sempre fizera tudo com a maior das facilidades. Na escola não tinha precisado de ler nenhum livro. Deixava as páginas rolarem pelos dedos, como quem lê pela textura, e não pelo texto. Safava-se sempre que lhe faziam perguntas e se tivesse de escolher o copo que escondia a pedrinha, acertava sempre no copo certo. E assim se meteu nos copos.

Estavam muito bem a conversar – um sobre xadrez, o outro sobre as folhas das árvores (mas mesmo assim a conversarem um com o outro) – quando o miúdo dos cabelos grandes bateu à porta. Que precisava de ir à janela deles. Que tinha visto a étê – que era a étê das olheiras grandes mas o miúdo não sabia – a cair do Amanhanado. Que da janela dele não se podia ver mais para lá. Que ele precisava de uma janela que desse para ver mais para lá. Se eles não lhe podiam emprestar uma. Um ria-se, o outro arregalava os olhos a querer entender e já a arranjar solução.

Foi então que entrou pela porta do quinto direito a mulher dos pés grandes, à procura do filho. Já o homem do nariz grande desencaixilhava a janela da sala do homem da cabeça grande para a emprestar ao miúdo dos cabelos grandes. Mas a mulher dos pés grandes agarrou no filho por um pulso, chamou-os loucos a todos, incluindo ao filho, e saíram os dois, voltando ao quinto esquerdo.

A velha do queixo grande, que era avó do miúdo dos cabelos grandes (mas não era mãe da mulher dos pés grandes), estava sentada no sofá da sala de estar e iam os três tomar um chá. A velha do queixo grande era só lamúrias e a sua voz ora se sumia, para melhor representar e encarnar a grande dor de que padecia, ora se tornava muito aguda e contínua, fazendo uma impressão terrível no aparelho auditivo de qualquer ser humano, ou de qualquer gnomo. Imaginem o gnomo das orelhas grandes!

Depois de ter visto a étê das olheiras grandes redonda sobre a terra e depois de ter contado o que vira e ninguém ter acreditado, o gnomo recolheu à sua mini-cama, junto às raízes de uma árvore, tencionando dormir. Mas qual quê! Começou o silvo da velha do queixo grande, uma tortura infernal para as suas orelhas. Que dia, aquele. Tudo por causa duma étê.

Ó menina

Nem chores mais do que as músicas

Nem pintes mais do que a paleta
Nem jogues mais do que xadrez
Nem brinques menos do que as crianças
quando elas criam o mundo que falta e
até as criancices ficam figuras vivas

mas no asfalto deixa o salto alto

Letra: Alexandre O'Neill
Música: Sérgio Godinho
Coro: Madalena Leal, Sheila Charlesworth
Intérprete: Zita Duarte
Esta música aparece no lado B de um single 45 rpm lançado em 1977 e faz parte da banda sonora do filme de Fernando Lopes estreado em 1978, Nós Por Cá Todos Bem

Coro das Criadas de Servir

Ela esfregava a perna com o pé
Descalça, entre cabra e amora
Mentira, mentira
Agora é recoveira de uns senhores
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela guardava domingos e dias santos
Entre pais e irmãos
Mentira, mentira
Agora o seu cinema tem outras cores
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela era virgem e não consentia manejos
Entre medo e desejo
Mentira, mentira
Agora já conhece a técnica do beijo
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela sachava, ela lavrava, ela mondava
Por conta dos honrados dos pais
Mentira, mentira
Agora é serviçal, para todo o serviço
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela foi metida num comboio correio
E veio rapariga para casa de um doutor
Mentira, mentira
Agora corre e espreita, quando ouve um motor
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela dormiu singelo, sob a imagem protectora
De Maria Goretti, a santinha
Mentira, mentira
Agora, é da Parede, um rapagão a serve
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela bem podia ter sido se quisesse, puta
E até puta de classe
Mentira, mentira
Mas na luta de classes, deu-lhe para ser criada
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

A praxe e os isto dantes

 

 
Alberto Pimenta. Obra realizada em 1980 em Coimbra a propósito da reintrodução da praxe académica. “A.O.S (António Oliveira Salazar) aos estudantes de Coimbra…”, o autor assinala o facto de os estudantes, através dos rituais da praxe, manterem o estado de “isto dantes”. Poema Colagem, 43x30 cm, 28-5-1980

Para ver na Casa da Liberdade até 1 de Março.

távamos trabalhando

e nã houve uma que gstasse de trabalhá com ela.

e agora tás sossegada e calada

menina

fêcha mas é essa matraca

O autor aos seus versos

O autor aos seus versos

Chorosos versos meus desentoados,
Sem arte, sem beleza e sem brandura,
Urdidos pela mão da Desventura,
Pela baça Tristeza envenenados:

Vede a luz, não busqueis, desesperados,
No mudo esquecimento a sepultura;
Se os ditosos vos lerem sem ternura,
Ler-vos-ão com ternura os desgraçados:

Não vos inspire, ó versos, cobardia
Da sátira mordaz o furor louco,
Da maldizente voz e tirania:

Desculpa tendes, se valeis tão pouco,
Que não pode cantar com melodia
Um peito de gemer cansado e rouco.

                                Bocage

os versos ao seu autor (resposta a um soneto do Bocage)

não dá para rir da escrava, não senhor
porque a escrita na ferrugem escreveu livre
mas já antes a canção ali cantava
apertando os dentes às correntes

agora ela mente a preços baixos, lógica de nadinha
lábios falsos e arrebiques de resulta
violada no que era pensamento
esmagada na dureza suas rugas repuxadas
nem ingénua nos cartazes sobrevive
a não ser rara e grandemente pequenina

só quem a fosse buscar à aventura
a rasgar os pactos tolos da palavra
poderia ainda às duas fazer vida 

tu desdobra o que as põe dentro o que as põe fora

na construção do que pode derrubar

quer dizer: a linha inteira como um canto

que se vai buscar ao amor ferido

mesmo que não seja assim ter lá coragem

e pintar tudo por fora dos buracos

muitos erros nos contornos da figura

vencendo o espaço demasiado estreito

o traço grosso apagando os muros desenhados no chão

e se isso acontecer muito mais tarde

o caminho arde e sabe que se continua

senão, não arde

ainda por levantar

o escroque extorque

a mão na fruta em sombra às quatro da manhã pintada num quadro imaginário de mário ou dum amigo

aqui cheguei mais à aveia

mas só pra sentir a falta do que devia ter e não tenho

e pra ver que não sei

como se faz para ter o que já se sabe que se devia mas não se consegue

e semicerrar os olhos e ver a extensão infinita do caminho por percorrer

e o caminho cheio de sol, muito amarelo

amarelo de pincelada de puzzle

semicerrar os olhos

e soprar de cansaço

O meu encontro com a tartaruga

O meu encontro nocturno com a tartaruga às escuras das quatro da manhã. O frio eu sabia-o de rachar e o ser do sangue frio estava acordado e tinha mudado de lugar. Lento, mas em busca, quando sentiu o vulto. Parecia ter sabido que ele vinha, ou foi ela que o chamou. Tem bolores suspensos na casca, torce o pescoço, sem um sorriso. Estremeço. Há qualquer coisa de grandioso. Há quantos anos vives tu?, inquire-me. E ao mesmo tempo diz-me que tem mais de cem anos. Muito mais. Vários milhares. Deito-lhe uma pepita verde, como quem fugiu da pergunta, mas com o cuidado que o momento exigia. Mostrou-me que deu por ela só para melhor se entender que a pepita era nada em comparação com o que estava a acontecer. A crosta terrestre rugiu ao de leve e o espaço do mundo esticou muito os braços. Vai dormir, tartaruga! Mas o que queria ela de mim? Um olhar tão sério que levo para a cama, de sintonização fina e pele espessa. Há mais gente em desequilíbrio neste apocalipo de limão. Verde longe do rio corrente.

joana

uma retrete de louça e forma antiga

um cartaz com a guitarra do Amadeo

e os bonecos do Aleixo

os sabonetes em forma de concha

a terrina pesada e branca

dianisca

a gema do ovo com sal grosso

a noz moscada

um candeeiro de canudos de vidro

também gostavas de salsa

gravações de livros infantis em fole no teu quarto de criada

os brincos de princesa da varanda

o vinte e nove quinto esquerdo precisava de abrir o elevador à pressa

tinha duas portas e várias chaves para cada uma, atadas por longas fitas

cabeça inclinada à menina de Picasso

uns sonhos encantados do Chagall

muita história em histórias

calos nos pés do andar e ver - joanetes

as panelas e as portas pesadas

um travar de roer as unhas

um assobio e um sorriso

as costas direitas

um lençol cosido como saco-cama

uma bolsa para dentro da barriga

viagens e diários  e fotografias

o passe

andar contigo em Lisboa nos autocarros de dois andares

dormirmos no chão da casa da luz onde estava muito escuro e tínhamos de não ter medo

tenho os teus botões na minha porta

uma sessão sonoro-ocular

us pubruzunhus

estava a menina a olhar para o gato
a brincar com o rabo -
o rabo do gato, não me entendam mal,
não é o rabo da menina que aliás
não passa de uma sombra de rabo
mesmo assim muito elegante e etc -

eis senão quando
chega o Fernado sétimo, magnífico rei da lenga-lenga
e dá uns ares de muito preocupado com o andamento
da sinfonia do mundo desconcertado
coitadinhos dos pobrezinhos
que o Mário Viegas já tinha descascado em timbre de velhinha
e põe-se a dizer
pabrazanhos
pebrezenhos
pibrizinhis
pobrozonhos e
pubruzunhus

e assim se pôs o rei a competir com o papa
que começa pela mesma letra mas é completamente diferente

claro que a menina não ficou espantada
com a competição
porque isso abunda, não me entendam mal, não é a bunda
é mesmo a grande quantidade, a abundância
mas ficou espantada, isso sim,
não me entendam mal
com a dificuldade que o gato teve de engolir o pêlo

e vai não vai vomita
não me entendam mal, não foi o papa que vomitou, nem o rei,
nem a menina
nem a manana
nem a menene
nem a minini
nem a monono
nem a mununu
quem vomita é o gato assim a fazer raque-raque cof-cof
e não é por ter fumado nem comido comida estragada

é que o gato quando abunda demais a hipocrisia
(não é o que faziam os actores do teatro grego, não me entendam mal)
vomita para lembrar a menina
que falta comida no prato
e que para ter o pêlo sempre asseado
é preciso cuidado
cuidado com os pubrunhuzus
cutudunhos
não me entendam mal
- eu acredito piamente na mentira
desde que ela seja mesmo mentira

o vómito passa
o gato põe a máscara
e o ano passa
cabundá