nojo

metro do fim do dia

quero saber da temperatura da água
deixar de fumar por hoje
mas não vou dispensar aquele

quantas vezes flashes
dos quinze anos da caneta mágica
da calma, de árvores, de cadernos

vou esquecer-me da saída assim
sair nos moinhos altos
esfarinhada em pão

que mundo a correr
que saudades do estoril 1947
que medo dessa data nessa praia

constelações às turras

Dor do estar
na água que se ensalobra
no podium a fazer de taça
com a dura carcaça
furada pelas balas
sem as tuas
lucidez e mãos quentes
de peito dormente
de groselha regada
posta no meio da estrada
gritando pus
devagarinho derretendo
moendo os ossos

descansa-me as palpitações
falar

o caderno

Perdi o caderno castanho da marca vermelha. Tinha lá escritas as notas do secretário, agora irrecuperáveis. Esforço-me por reconstituí-las de memória. Mas antes deixem-me contar-vos como perdi o caderno castanho da marca vermelha.

Num escuro fim de tarde de Fevereiro em Lisboa cruzei-me com um homem (tinha a aparência de o ser, pelo menos) ali ao jardim da Gulbenkian, numa rua lateral, a Marquês Sá da Bandeira, se não estou em erro no nome. Passei por uma pequena porta verde de uma antiga tabacaria abandonada. Levantei a cabeça, vi-o no reflexo do vidro passar por mim. Passei por ele, olhei-o ainda um instante. O estranho homem, cicatriz na testa, mais alto que eu talvez poucos centímetros, magro e seco, fugiu rápido com o olhos vermelhos, fechando o sobretudo preto e puxando a gola numa simulação de frio. Naquele segundo percebi que me tinha desaparecido o caderno castanho da marca vermelha. Ao lembrar-me do seu casaco tremi de pavor, como Edgar Allan Poe me tinha ensinado no livro. Subitamente entendi - aquele homem era eu mesmo. Mas o caderno já não estava no meu bolso.

mamute mutante

vais ser o que és
mutante incongelável
apesar do frio
vais ser o que és:
outro

Minha querida

quantos anos

Chegou a carcaça ao sul
e perguntou a um velho
quantos anos

quantos anos de vida
 

O velho soprou as velas

mantendo-se vivo

vivo com os pulmões vazios

prontos a encher de ar os fios

A sua imagem é fria

seca e fria de fomes passadas

todas satisfeitas por amigos e dois dedos

porque a mãe não teve leite

não teve, sei lá porquê

Ele ama a pulsação das oliveiras

quanto mais perto do mar melhor

não tem medo das ondas grandes

não tem

já ficou uma vez à espera num barco

Quando saía à caça e voltava

era regressar a casa depois de um protesto

desolação um pouco

cumprido o caminho

comprido

Depois precisava de um copo

e outro

e outro

e outro

a casa

Agora não tem fome que chegue a desejar o dia

espera o dia

e dorme malzote

dorme mal de noite

wtf?!

tão longe vénus...

tão longe a guerra...

Obscenidade é as esquadras não disporem de um dicionário à mão!

 

A faixa retirada da fachada da Casa Viva, sem aviso prévio, pela polícia e bombeiros (e, com jeitinho, ainda conseguiram partir um vidro).
Para a polícia, «é obscena».
Para a câmara, «falta licença».

Aqui uma notícia do sucedido.
Aqui o comunicado da Casa Viva.

é isto

errar: pôr erres

a barata que fez a avozinha fazer a cara mais feia que lhe tinha visto

a barata resistia ao ataque nuclear e ao esmagamento de garrafa, engarrafamento

a barata vivia ali sem saber se antes se depois do 25 de Abril

eles queriam mostrar-nos como esse dia, como esses meses, tinham sido importantes

mas nós queríamos era mudar as coisas agora

já enjoávamos do  “foi assim”, apesar de não conhecermos quase nada do assim

a importância da memória e da experiência só se ganha com necessidade vinda de dentro e isso só acontece quando fazemos coisas

deixem-nos fazer

a barata perdeu a pata mas continuou a espernear

a barata já tinha só metade do corpo e continuou a espernear

à avozinha bastava-lhe que não estivesse em cima do prato dela

enquanto esperneava estava eu a pensar

em quando dizes que é preciso repetir

que resistir é repetir

que quando se repete se repete de outra forma

com outras palavras, outros pontos de vista, acrescentando pontos aos contos ou contos aos pontos

que não é obrigatório toda a gente saber tudo o que a humanidade já sabe

que isso seria impossível

só vou odiar o teu carrasco quando ele for meu carrasco também

isso não passa por tradição ou honra familiar ou classe ou clubismo

só quando me passarem a perna é que vou dar atenção às histórias antigas de quando te passaram a perna

deixem-nos levar com as pernas agora

e era assim o avançar da história do mundo

porque ninguém sabe tudo o que a humanidade já sabe

isso do aprender tinha muito que se lhe dissesse

porque é sempre preciso experimentar com as próprias mãos

errar errar errar, o caminho não era sempre em frente

cada pessoa tinha de picar o dedo num alfinete para saber o que era a dor

e era assim que eu esmagava a barata como quem esmaga a evolução

das diferenças abissais

Nem nada.
Sermos iguais, mais iguais
do que imaginamos.
Eu não ser
tão forte como julgas
tu
não seres tão frágil como julgas que aos meus olhos és
termos este frio nos pés.

Eu pensar em ti tanto ou tão pouco
como tu em mim
respirarmos o mesmo cancro do ar
eu querer iniciar
poemas de telemóvel e tu
um centro jornalístico na nuvem.

Não odeias tanto o cantar
como eu te imagino a odiar.

E respiramos este ar de cancro comemos esta comida de cancro somos tratados pelos mesmos hospitais que não sabem tratar o cancro.
E se for só isso,
somos só conhecidos.

história da gordura

Era uma vez uma rapariga que estava tão apaixonada e o seu amor tão longe que engordava à conta de colheradas de Nutella, de madrugada, antes de ferrar no sono.
A pasta castanha, deliciosa, descia ardendo pelo esófago, viajava descendo até às canelas, e subia depois, antipaticamente, para se instalar nas coxas e no rabo.
Imaginem só os pesadelos dela: culpada da pasta, pesada das coxas.
E os pesadelos da dita, enquanto autora best-seller que escreve, a fingir de pessoal e íntima, a história de toda a gente. Que nem emaranha pela ficção científica. Apenas versa a miséria fisico-sexualo-mental destas raparigas que apagam a luz depois das colhereradas e assentam a cabeça sobre a almofada das imagens feitas do mundo, e não dormem tranquilas.
Um dia, ela engordou tanto que se tornou feliz. Ria e cantava com brilhos nos olhos. E sabia que quem gostava dela gostava mesmo dela. Tinha amigos a sério. Escreveu então um tratado sobre os benefícios das calorias.
Morreu aos 84, como qualquer outra pessoa. Hoje ainda sorri em Plutão.

Como

Como como como.
Como como quem come.
Como como quem como.
E quem como come como come, que é como dizer que come como como.
Quem me come come como quem come.
E eu como quem me come como quem come, também.

e o asfalto é tão largo...

 

Em resposta a um apelo que por aí circula, TODOS OS RIOS VÃO DAR AO CARMO!, o Coro da Achada virará rio no asfalto que sai do Largo da Achada (parte às 20h30) e cantará colina abaixo, colina acima, até se fazer mar, no Largo do Carmo (chega às 22h).

Vem daí! É andar! De voz ou panelas em punho…

TODOS OS RIOS VÃO DAR AO CARMO

Na noite de 24 de Abril saltam rios de vários pontos da cidade. Vários rios de gente que quer estar na rua neste dia – em vez de estar sozinha em sua casa – e que, com panelas, instrumentos, pancartas, vozes e vontades, desaguam no Largo do Carmo.

Não é por acaso que queremos regressar a este sítio. Não só porque faz 40 anos que este largo se encheu de gente que não obedeceu às indicações de ficar em casa do Movimento das Forças Armadas, mas também porque queremos viver e reclamar o espaço público.

Para estes rios existirem, terão de ser criadas nascentes. Pega em ti e nos teus amigos, no teu grupo musical, no teu colectivo ou na tua equipa de atletismo, fala com outras pessoas, pensa num ponto de encontro, organiza o teu percurso.

Participa, traz as tuas ideias e vontades, instrumentos, comida, bebida e um saco do lixo.

riosaocarmo@riseup.net


TODOS OS RIOS VÃO DAR AO CARMO (EVENTO PRINCIPAL):
 https://www.facebook.com/profile.php?id=432399456863106&ref=ts&fref=ts 

Outras nascentes e rios

Anonymous:
https://www.facebook.com/events/581157165313319/
FrentePoesia:
https://www.facebook.com/events/626576217428675/
Podes ser a gota de água:
https://www.facebook.com/events/386499198157923/
PREC's not dead:
https://www.facebook.com/events/619217914820105/
Résvés Campo de Ourique:
https://www.facebook.com/events/1481340698744551/
+ Um rio:
https://www.facebook.com/events/450190238447612/

útil

Tudo me soa a falso excepto a mentira descarada. Essa é a verdade descosida dos fatos de luto, nunca deixada frutificar nas gangrenas dos adultos xonés e na hipopotamização da TV. O que é útil é o supermarché com produtos muito farmacêuticos e sempre à mão de semear hortas nas prateleiras incógnitas que aldrabam os clientes com truques de marketing feito por macacos de imitação, criadores de deuses quando já criados deles.

não perca a oportunidade, menina

Vá ver a exposição não perca a oportunidade, porque depois já não vai poder nadar no cocó azul da artista mais conceituada de todos os tobogans gigantes da europa e mesmo no quénia nunca se viu nada assim, nem o colonialismo mais racista consegue saltos destes de qualidade da catana para a arma química entrecortado com aviões de deixar prendas de natal e árvores para pedir presentes aos tanques.

lacunas

Ó chocolate santíssima, não me digas que acabou o compal de banana da madeira e os crepes com virgem e licor de batú.

Por causa duma étê

O homem da cabeça grande gostava de fumar perlimpimpins, mas os perlimpimpins eram ilegais. O homem da cabeça grande andava sempre com perlimpimpins no bolso, e andava com muitos, porque fumava muito ao longo do dia. Um dia apanharam-no e acharam que ele não era consumidor mas sim traficante, porque tinha muitos perlimpimpins no bolso. Pagas uma multa, mas não tens de ir ao psicólogo; se és traficante tens a cabeça no sítio. O homem vivia sozinho no quinto direito, e a família do quinto esquerdo não tinha razões de queixa.

A mulher dos pés grandes vivia com o filho que queria ser astronauta. Era o miúdo dos cabelos grandes. Moravam os dois no quinto esquerdo. Ela fazia muitas coisas: fazia as camas, fazia as compras e fazia-lhe a barba. Ele fazia o favor de não saber levar os seus sonhos extra-lavagantes à prática. O miúdo dos cabelos grandes conseguia deixar-se ficar à janela à noite muito tempo, de nariz levantado. Lá em cima, ficava o planeta Amanhanado.

No planeta Amanhanado, a étê das olheiras grandes vigilava. Tinha de existir acordada e viva sempre que alguém no planeta de baixo pensasse nela. A étê das olheiras grandes tinha rugas marcadas de já há tanto existir. Um dia desequilibrou-se e caiu redonda no meio dos homens e mulheres de baixo. Mas nem homens nem mulheres a viram. Viu-a só o gnomo das orelhas grandes. Depois, ela recompôs-se, levantou-se e voltou para o Amanhanado.

O gnomo das orelhas grandes tinha umas orelhas que pareciam as de um elefante e era sincero e social. Sincero e social podem não ser opostos. Ou nunca tinham pensado nisso? Aquele gnomo queria aprender com as histórias, com os relatos de vida dos outros, com os livros, com os filmes, com as conversas e discussões acesas entre gnomos, sobre os mais variados assuntos. E ele também falava, de vez em quando. Contou da étê das orelhas grandes, que vira estatelada à superfície da terra. Mas ninguém acreditou.

Uma vez o homem da cabeça grande teve uma visita. Era o homem do nariz grande, um amigo seu sorridente e cheio de sorte. Sempre fizera tudo com a maior das facilidades. Na escola não tinha precisado de ler nenhum livro. Deixava as páginas rolarem pelos dedos, como quem lê pela textura, e não pelo texto. Safava-se sempre que lhe faziam perguntas e se tivesse de escolher o copo que escondia a pedrinha, acertava sempre no copo certo. E assim se meteu nos copos.

Estavam muito bem a conversar – um sobre xadrez, o outro sobre as folhas das árvores (mas mesmo assim a conversarem um com o outro) – quando o miúdo dos cabelos grandes bateu à porta. Que precisava de ir à janela deles. Que tinha visto a étê – que era a étê das olheiras grandes mas o miúdo não sabia – a cair do Amanhanado. Que da janela dele não se podia ver mais para lá. Que ele precisava de uma janela que desse para ver mais para lá. Se eles não lhe podiam emprestar uma. Um ria-se, o outro arregalava os olhos a querer entender e já a arranjar solução.

Foi então que entrou pela porta do quinto direito a mulher dos pés grandes, à procura do filho. Já o homem do nariz grande desencaixilhava a janela da sala do homem da cabeça grande para a emprestar ao miúdo dos cabelos grandes. Mas a mulher dos pés grandes agarrou no filho por um pulso, chamou-os loucos a todos, incluindo ao filho, e saíram os dois, voltando ao quinto esquerdo.

A velha do queixo grande, que era avó do miúdo dos cabelos grandes (mas não era mãe da mulher dos pés grandes), estava sentada no sofá da sala de estar e iam os três tomar um chá. A velha do queixo grande era só lamúrias e a sua voz ora se sumia, para melhor representar e encarnar a grande dor de que padecia, ora se tornava muito aguda e contínua, fazendo uma impressão terrível no aparelho auditivo de qualquer ser humano, ou de qualquer gnomo. Imaginem o gnomo das orelhas grandes!

Depois de ter visto a étê das olheiras grandes redonda sobre a terra e depois de ter contado o que vira e ninguém ter acreditado, o gnomo recolheu à sua mini-cama, junto às raízes de uma árvore, tencionando dormir. Mas qual quê! Começou o silvo da velha do queixo grande, uma tortura infernal para as suas orelhas. Que dia, aquele. Tudo por causa duma étê.

Ó menina

Nem chores mais do que as músicas

Nem pintes mais do que a paleta
Nem jogues mais do que xadrez
Nem brinques menos do que as crianças
quando elas criam o mundo que falta e
até as criancices ficam figuras vivas

mas no asfalto deixa o salto alto

Letra: Alexandre O'Neill
Música: Sérgio Godinho
Coro: Madalena Leal, Sheila Charlesworth
Intérprete: Zita Duarte
Esta música aparece no lado B de um single 45 rpm lançado em 1977 e faz parte da banda sonora do filme de Fernando Lopes estreado em 1978, Nós Por Cá Todos Bem

Coro das Criadas de Servir

Ela esfregava a perna com o pé
Descalça, entre cabra e amora
Mentira, mentira
Agora é recoveira de uns senhores
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela guardava domingos e dias santos
Entre pais e irmãos
Mentira, mentira
Agora o seu cinema tem outras cores
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela era virgem e não consentia manejos
Entre medo e desejo
Mentira, mentira
Agora já conhece a técnica do beijo
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela sachava, ela lavrava, ela mondava
Por conta dos honrados dos pais
Mentira, mentira
Agora é serviçal, para todo o serviço
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela foi metida num comboio correio
E veio rapariga para casa de um doutor
Mentira, mentira
Agora corre e espreita, quando ouve um motor
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela dormiu singelo, sob a imagem protectora
De Maria Goretti, a santinha
Mentira, mentira
Agora, é da Parede, um rapagão a serve
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

Ela bem podia ter sido se quisesse, puta
E até puta de classe
Mentira, mentira
Mas na luta de classes, deu-lhe para ser criada
Verdade, verdade...

Vai à praça, vai à praça, vai à praça
Mas no asfalto deixa o salto alto...

A praxe e os isto dantes

 

 
Alberto Pimenta. Obra realizada em 1980 em Coimbra a propósito da reintrodução da praxe académica. “A.O.S (António Oliveira Salazar) aos estudantes de Coimbra…”, o autor assinala o facto de os estudantes, através dos rituais da praxe, manterem o estado de “isto dantes”. Poema Colagem, 43x30 cm, 28-5-1980

Para ver na Casa da Liberdade até 1 de Março.

távamos trabalhando

e nã houve uma que gstasse de trabalhá com ela.

e agora tás sossegada e calada

menina

fêcha mas é essa matraca

O autor aos seus versos

O autor aos seus versos

Chorosos versos meus desentoados,
Sem arte, sem beleza e sem brandura,
Urdidos pela mão da Desventura,
Pela baça Tristeza envenenados:

Vede a luz, não busqueis, desesperados,
No mudo esquecimento a sepultura;
Se os ditosos vos lerem sem ternura,
Ler-vos-ão com ternura os desgraçados:

Não vos inspire, ó versos, cobardia
Da sátira mordaz o furor louco,
Da maldizente voz e tirania:

Desculpa tendes, se valeis tão pouco,
Que não pode cantar com melodia
Um peito de gemer cansado e rouco.

                                Bocage

os versos ao seu autor (resposta a um soneto do Bocage)

não dá para rir da escrava, não senhor
porque a escrita na ferrugem escreveu livre
mas já antes a canção ali cantava
apertando os dentes às correntes

agora ela mente a preços baixos, lógica de nadinha
lábios falsos e arrebiques de resulta
violada no que era pensamento
esmagada na dureza suas rugas repuxadas
nem ingénua nos cartazes sobrevive
a não ser rara e grandemente pequenina

só quem a fosse buscar à aventura
a rasgar os pactos tolos da palavra
poderia ainda às duas fazer vida 

tu desdobra o que as põe dentro o que as põe fora

na construção do que pode derrubar

quer dizer: a linha inteira como um canto

que se vai buscar ao amor ferido

mesmo que não seja assim ter lá coragem

e pintar tudo por fora dos buracos

muitos erros nos contornos da figura

vencendo o espaço demasiado estreito

o traço grosso apagando os muros desenhados no chão

e se isso acontecer muito mais tarde

o caminho arde e sabe que se continua

senão, não arde

ainda por levantar

o escroque extorque

a mão na fruta em sombra às quatro da manhã pintada num quadro imaginário de mário ou dum amigo

aqui cheguei mais à aveia

mas só pra sentir a falta do que devia ter e não tenho

e pra ver que não sei

como se faz para ter o que já se sabe que se devia mas não se consegue

e semicerrar os olhos e ver a extensão infinita do caminho por percorrer

e o caminho cheio de sol, muito amarelo

amarelo de pincelada de puzzle

semicerrar os olhos

e soprar de cansaço

O meu encontro com a tartaruga

O meu encontro nocturno com a tartaruga às escuras das quatro da manhã. O frio eu sabia-o de rachar e o ser do sangue frio estava acordado e tinha mudado de lugar. Lento, mas em busca, quando sentiu o vulto. Parecia ter sabido que ele vinha, ou foi ela que o chamou. Tem bolores suspensos na casca, torce o pescoço, sem um sorriso. Estremeço. Há qualquer coisa de grandioso. Há quantos anos vives tu?, inquire-me. E ao mesmo tempo diz-me que tem mais de cem anos. Muito mais. Vários milhares. Deito-lhe uma pepita verde, como quem fugiu da pergunta, mas com o cuidado que o momento exigia. Mostrou-me que deu por ela só para melhor se entender que a pepita era nada em comparação com o que estava a acontecer. A crosta terrestre rugiu ao de leve e o espaço do mundo esticou muito os braços. Vai dormir, tartaruga! Mas o que queria ela de mim? Um olhar tão sério que levo para a cama, de sintonização fina e pele espessa. Há mais gente em desequilíbrio neste apocalipo de limão. Verde longe do rio corrente.

joana

uma retrete de louça e forma antiga

um cartaz com a guitarra do Amadeo

e os bonecos do Aleixo

os sabonetes em forma de concha

a terrina pesada e branca

dianisca

a gema do ovo com sal grosso

a noz moscada

um candeeiro de canudos de vidro

também gostavas de salsa

gravações de livros infantis em fole no teu quarto de criada

os brincos de princesa da varanda

o vinte e nove quinto esquerdo precisava de abrir o elevador à pressa

tinha duas portas e várias chaves para cada uma, atadas por longas fitas

cabeça inclinada à menina de Picasso

uns sonhos encantados do Chagall

muita história em histórias

calos nos pés do andar e ver - joanetes

as panelas e as portas pesadas

um travar de roer as unhas

um assobio e um sorriso

as costas direitas

um lençol cosido como saco-cama

uma bolsa para dentro da barriga

viagens e diários  e fotografias

o passe

andar contigo em Lisboa nos autocarros de dois andares

dormirmos no chão da casa da luz onde estava muito escuro e tínhamos de não ter medo

tenho os teus botões na minha porta

uma sessão sonoro-ocular

us pubruzunhus

estava a menina a olhar para o gato
a brincar com o rabo -
o rabo do gato, não me entendam mal,
não é o rabo da menina que aliás
não passa de uma sombra de rabo
mesmo assim muito elegante e etc -

eis senão quando
chega o Fernado sétimo, magnífico rei da lenga-lenga
e dá uns ares de muito preocupado com o andamento
da sinfonia do mundo desconcertado
coitadinhos dos pobrezinhos
que o Mário Viegas já tinha descascado em timbre de velhinha
e põe-se a dizer
pabrazanhos
pebrezenhos
pibrizinhis
pobrozonhos e
pubruzunhus

e assim se pôs o rei a competir com o papa
que começa pela mesma letra mas é completamente diferente

claro que a menina não ficou espantada
com a competição
porque isso abunda, não me entendam mal, não é a bunda
é mesmo a grande quantidade, a abundância
mas ficou espantada, isso sim,
não me entendam mal
com a dificuldade que o gato teve de engolir o pêlo

e vai não vai vomita
não me entendam mal, não foi o papa que vomitou, nem o rei,
nem a menina
nem a manana
nem a menene
nem a minini
nem a monono
nem a mununu
quem vomita é o gato assim a fazer raque-raque cof-cof
e não é por ter fumado nem comido comida estragada

é que o gato quando abunda demais a hipocrisia
(não é o que faziam os actores do teatro grego, não me entendam mal)
vomita para lembrar a menina
que falta comida no prato
e que para ter o pêlo sempre asseado
é preciso cuidado
cuidado com os pubrunhuzus
cutudunhos
não me entendam mal
- eu acredito piamente na mentira
desde que ela seja mesmo mentira

o vómito passa
o gato põe a máscara
e o ano passa
cabundá

 

o emprego

lenga-lenga dos trabalhadores das docas de Brooklyn

não tens a ponte
e queres o rio
o mar está frio
a lenha arde
e queima o padre
o padre cura
a ferida acesa
presa no cinto
o cinto a galope
do rapagote
de cima e de baixo
é o que eu acho
o cacho é tinto
e deita no copo
de água do monte
não tens a ponte

a ginasticar

a ginasticar os dedos no rato os dedos nos botões os ouvidos
as palavras os fios desafinados
a ginasticar as ideias para não serem as previsíveis
o sentido meu no imposto pelo outro
a ginasticar os poemas possíveis as sílabas das palavras as grutas as cores os desenhos
os pesos as formas as histórias inventadas
a ginasticar as memórias que fogem o abano dos corpos com almas
a língua afiada as letras o fio do comboio
a ginasticar estalidos de dedos concentração
a memória de galinha a figura de dois lados
a ginasticar a ideia de desenhar desenhos maravilhosos nunca dantes desenhados
os livros bonitos cosidos cheirosos futuros
a ginasticar o coser dos troços de troncos a imagem melhor daquilo
os erros o objecto o lançamento da pedra e o quarto desafio
a ginasticar a projecção da voz a desierarquia a persistência
o ar livre o escuro com frio o sentido
a ginasticar os piolhos os gritos de bonecos o medo as botas
a ginasticar os dedos no rato os olhos a arder o programa-antiquário
a prova promessa do filme futuro a catadupa
a ginasticar bestiários o macaco o lobo os ouvidos as orelhas os textos os cliques
a ginasticar uma lista de dez

já te escuto...

ajuda-me só aqui a levar isto práli
ajuda-me cá só para isto não dar nó

ajuda-me aqui um minuto que eu já te escuto

ajuda-me no dois que esta vai depois

…+`^-!”#$!|%&/()=?,:

(todas as palavras foram ver a janela a abrir)

a luz prossegue

a luz prossegue

mas tem de doer

tem de doer como a angústia

que renova o hoje

e abres as grades amanhã

no meu quarto

eu vejo-te

como uma luz futura

aqui

não esperando nada do tempo

a não ser a nossa própria hipótese de acção e vida

com todo o músculo na comida

e na força dos esqueletos que pensaram antes connosco

esta diferença

desenhos que dão vontade de desenhar

bizarre
                                    strange

Continuamos a querer ignorar

Continuamos a querer ignorar

o rio transformado

não queremos ver

recusamo-nos a ver o que se move

julgando apanhar o movimento

no cinema parado

Continuamos a querer ignorar

a violência desse rio

e o que podemos fazer para travar

a própria ignorância

dessa violência

Continuamos a querer ignorar

o tempo que dá lições tarde demais

e por isso a perda pesa-nos como rocha

sobre os pés

sangrando muito

esmagando todo o passo

Continuamos a querer ignorar

a impossibilidade de melhorar

o que não pode ser melhorado

mas tememos a revolução dos astros

e condoemo-nos de estrelas

supersticiosas

Continuamos a querer ignorar

que não somos as sombras

mas a luz que as abre

e que as repete sempre diferentes

porque gira

e derruba o betão

com giratórias de vinte e quatro toneladas

e retroscavadoras demolindo ideias falsas

ou simplesmente uma pena

leve nas mãos de jaula

Sábado 19 de Outubro às 15h

sabe mais aqui

Trovoada

Era noite e o hall de entrada
parecia soprar gente
e isso não era, certamente
porque era coisa que não se via

Mas ali estava que as plantas magestosas
todas tremeram
e havia uivos e rangeres

Pedi-te, meu amor
a algum helicóptero que te largasse
vi-me de vime e sozinha

E ela, a bárbara, à espreita!

Que o sono construa sua redoma
Que fosse como eu te beijasse
Que eu vou morrer a fingir

aquisto

ter um caderno para escrever
ao lado da cama
ter outro na mala
momentos de chá na rede
prazeres para a saúde mental
zènezices

armar pingarelhos de macacos vermelhos
avançar com duas torres um rei e peões difusos
beber água do luso

entre o consumo e a revolução

ela chama-lhe os trinta
mas é os trinta em dois mil e treze
é
aqui isto

dos brandos coturnos

pobre malmequer

                À FALTA DE RASGÃO

meter-se numa coisa não é aparecer na hora de apanhar as canas

meter-se na coisa

                estar metido                          pobre malmequer

é estar na altura de decidir como vamos fazer os foguetes e porquê

                meter-se na coisa

estar nos campos fazer experiências apagar os incêndios acidentes

                isto À FALTA DE RASGÃO

não é

sermos marionetas nas mãos dos deuses especializados que admiramos

oh pobre malmequer…

é

estudarmos a nossa parte

meter as mãos o corpo a cabeça

tentarmos saber de cor

largar as partituras dos hinos

saber de cor é dar

                    é ter dado

                    é estar a dar um sentido nosso ao que estamos ali a fazer

dar o corpo ao manifesto

estar lá pronto à hora a que o outro lá está pronto

ajudar à concentração conjunta

querer fazer

QUERER FAZER                 sem ordens sem obrigações sem coacções sem salário

fazer com outros não pode nunca ser terapia

fazer com outros é estar a viver

olhar nos olhos

todos os olhos de todos

nos olhos de todos aqueles olhos

é

pôr a cabeça a trabalhar

o espírito crítico a funcionar

não é

repetir gestos autistas

responder às ordens

exigir ordens

fechar os caminhos

emaranhar silvas nos trilhos

não é

fazer em cima do joelho a correr para apanhar a linha morta

é

saber olhar para pontos imaginários com uma intenção escolhida

ter os pés na terra

sentir as emoções do corpo ao lado pela respiração

não é

comentar o cão que vai a passar enquanto o companheiro ao lado se está a esforçar por encontrar o sítio de onde vamos juntos lançar os foguetes

meter-se numa coisa

à falta de rasgão

querer fazer

querer saber o que se está a fazer

querer decidir como vai ser feito o que se vai fazer

a coisa ser nossa

duma forma que inventámos

não é despachar sem tempo de olhar sem tempo de mexer

é preparar             mergulhar               antes

é não

voltar sempre à estaca zero como se não tivesse havido antes

esquecer reuniões anteriores

deitar para o lixo actas resumos vozes ideias e pessoas

e a experiência de fazer de outras maneiras

não matar a democracia pela pressa

é algures

entre não achar que já se sabe tudo

e não se achar que não se consegue nada

                digo eu

uau

eu curto é bué da cara do peixe que foi agora eleito o bicho mais feio do mundo

cantar com os pés

ó guida quanto me guias
guida me quanto me
guindaste sem quase
eu saber 
que as pessoas sem serem bibelots na estante
sem serem biberons d'instante
lá na frança lá na bélgica lá
nas imigrâncias
lá longe tão longe a guerra a guelra da guida
lá longe não são tão
concretas
in-ten-ção (tensão) attention
concertas
não são tão

que afinal
nas leituras nas canções e nas escritas
os ritmos as pausas as vozes normais de nós
sem nós
só a tua voz que se quebra
que afinal a respiração traz
acção do cérebro
a dança do pensamento
na dissecação das palavras na pausa no silêncio no fôlego da regueifa
no recomeço

no risca-risca no papel
no risca-risca na frase em voz alta

é pensamento comunicação estarmos aqui em conflito de sons e corpos
em conversa
em grito em chut
em palavras que se

eu só
nunca

eu só nunca teria
eu só nunca a tua
paz ciência

devido

A manteiga vem da vaca.
                            Nem toda. Mas alguma manteiga vem da vaca.
   A vaca que ri...
   A vaca que ri...
   A vaca que ri...

Que destinatário?

       Sabes
       se achavas que não era possível haver pior música que "Sete mares" dos Sétima Legião, havias de ter ouvido a versão dessa música da Anamar. Ouvi agora.

             A tua avó daquela porta já morreu?
             Uma voz da minha mãe disse Oh
                             Oh! estacionada
                             Oh! branca
                             Oh! na rua da porta da avó

Eu levo o meu mundo nas mãos.
A chave, o dinheiro.
Os céus, os infernos.
O bicho da comunicação.
        Caraças que este pão é bom!
        Com manteiga de vaca magra.

Como fugir, como fugir
como fugir sempre
aos temas em que mais queremos pensar?
Não sabemos pensá-los
e comemos pão.
                             O bicho da comunicação
                             está coberto de farinha.

       Da avó da porta
       eventualmente morta
       também era o pão.

Oh, you come to my door
I don't mind I don't mind
I don't mind at all, taxista

Meia manteiga e nada pensado
Meiga mantém-na
                              olha o colesterol!
           mantém-na assassina imberbe
                              assassina

adormecer olhos
reanimar corações

ultrapasteurizado

não consigo ligar-te até te acordar - é violento

mentira das grandes
que nos andes
da frase ser escrita toda
se ligou e antes
as antenas sibilantes
vibraram

cheguei-te
como?
achei-te
bebi?
todo o éter evapora na caipira do choque

e assim a escrever para ninguém aproveitar
mais uma vez, mariana, joão
porque não tem assunto dizem, eme dê
porque só eu sei ler isto em voz alta e fazer um programa de rádio emitido do meu microfone para a minha coluna
só eu aluna
só eu pedinte
só li dogmas nas linhas

amanhã é que
e ficava a promessa
fica
nas variações

faz lá coisas disto - era impossível
                    poesia que não serve para nada?
arrebenta a bolha na estrada

ficava uma noite
mas fica fica
para amanhã

logo te falo do não destinatário e da manteiga
do taxista e do vómito que dão os sete mares
                        vómito que dão os sete mares

                        sempre a fugir do centro da cabeça

guide

entre deux vies
entre deux villes
entr'eux deux voies
deux voiles
et deux étoiles

é possível assim se chama

montes
montes de tonta na rua que ameaça
nas escadas que caem
nos passos que perseguem
nos atropelistas que rugem
etecetera

poesia drogada
na cabeça uma selva

cheira a apartamento na linha
a sopa dabóbora da estação de são pedro por cima do sous-plat verde-plástico
apanhada pela pesada de metal e grande
colher no dente renitente
a meio molar

o lilixir
patas de terra
olhos de veado
cor de jardim
pronta terra
curiosos veados
desarrumado jardim

segundo o andamento
o que fica frito
dá-me pena
pra eu escrever
o que fica frito
dá-me fome
pra eu comer
na mesma panela
azeite a ferver

mais
o ai se ti dá um pão ao ovo o queijo pede o ovo à codorniz

oolismo
naquela altura da putrefacção em que tudo já sabe a álcool
- isso e beber perfume

covo
desencasca-lhe a tosse
e arregamela-lhe a membrana

(o gato comeu-me a língua)

enterro do tostão

duas e dezanove

não consigo dormir está calor tou com o período sinto-me febril e seca a minha cabeça delira e não me deixa dormir reconstituo conhecimentos antigos que já não sabia que tinha sum es est sumus estis sunt penso que sumus sozinhos no mundo morrem os avós e depois os pais e hipoteticamente pode morrer toda a gente que a gente conhece antes de nós e ficamos sozinhos ou se ardesse a nossa casa por causa de um tornado que passasse pela bomba de gasolina tenho de semear e fazer compras falta-me magnésio e afinal o que não me deixa dormir é este cheiro a queimado odeio incendiárias sufoco